Zu Mittag wasche ich Salat, als ich in einer Kurznachricht von meiner Mutter erfahre, sie lasse sich die Eierstöcke herausnehmen. Der Eingriff ist schon erledigt. Ich halte inne, denn es rührt mich sonderbar, dass die Weiblichkeit, aus der ich hervorging, nun entsorgt ist.
Und ich hänge diesem Gedanken nach, als es an die Terrassentür klopft. Meine Nachbarin schaut herein. Mit rosigen Wangen und Sonne im Haar.
Hast du ein Ei, lacht sie verlegen. Sie habe eines zu wenig.